Monday, February 18, 2008

" Las voces en el sueño " ( segunda parte )

A mi querida amiga Teresa Mallmann:

" Yo sabía que el amor era el más difícil de los caminos.
Eso lo había reconocido y aceptado como la vía de la
verdad, mi verdad, mi libertad...
Muchas veces había atravesado la noche en estremeci-
miento, en alerta de los sentidos, en sensibilidad despierta
como un cuchillo que centellea bajo el agua. Reconocer
mi tiempo. Reconocer el de los otros. Mis días elegidos y
atesorados. Los momentos, la memoria...
Es un temblor el verde de la infancia. Verde y húmedo,
sepia y perfumado. Una música que recordaremos siempre.
Yo lo había visto todo antes de llegar. Los pasos, el día,
la tenue luz que llenaba las cosas por sus bordes.
Y cada uno de sus gestos fueron revividos en el tacto.
Unas pequeñas muertes. Unos aleteos de aterciopelada
mariposa. Y sin embargo yo creí, yo seguí la luz
que creía ver. Era una irrealidad como un bello sueño
interminable. Una real, una auténtica ilusión... Había creado
realmente un espejismo ? Ante mí..., las perfectas horas
de mi creación. Yo viví un sueño profundo: Una realidad.
Cada atardecer. Cada noche inventada.
Pero lo creado es un teatro, una obra para representarse.
La niña llora la muerte de sus juegos. La niña llora
la noche. Ella fue recordándose... Sus ojos están afuera
y la miran desde un jardín lleno de sombras.
Yo la veo. Parece desamparada. Sus manos no tienen
flores. Sus pies están callados. Sus cabellos son
algas muertas. Sus ojos la miran desde afuera.
Porque la niña se acercó al amor. Porque la niña se
acercó a la muerte, se aproximó al sufrir de su tiempo.
La imagen se congeló. Yo seguí mi camino a través de la
sala de espejos. En la noche conmovida se estreme-
cieron las hojas con un aire misterioso.
Yo recorro mi camino en las venas de los blancos brazos.
El cuerpo cambia, espíritu transmutado... Todo retorna a
casa. Todo se reconoce y se reconcilia consigo mismo. Esa
es la visión. Vuelve a ser uno lo que antes fuera dualidad,
fragmentación, caos.
No sabemos demasiado. Sólo tenemos intuiciones.
A él le fue recordado salir en la búsqueda. Ella escucha
los sonidos de la dulce miel. Unos ruidos cristalinos como
fuego claro. Un encuentro hoy. Un destino. Una vida
rememorada... Y dónde está la sensible noche ?
...Cuál es el tiempo de mi corazón ?
El sol que besa la arena dormida nada sabe de su
magnitud. Las estrellas tampoco saben cómo se ven, sólo
lo intuyen... "

4 Comments:

At 9:33 AM, Blogger Maea said...

Querida Brenda:
que femenina y dulce que es tu poesia; un fragante y colorido bouquet de flores para leer y empalagarse.
te recuerdo con mucho carinio y me pregunto, te acordas de mi?
un abrazo fuerte y te seguire leyendo.
Marina

 
At 8:34 AM, Blogger laflorazul said...

Marina! Viendo tu blog y tus gustos musicales me acuerdo de vos. Claro!... si íbamos a bailar juntas, je... Qué interesante y variada tu vida! Qué loco que reaparezcas de esta forma tantos años después! Buenísimo! Veo los libros que lees... Justo ahora acabo de terminar " El círculo hermético ", Cartas de Jung y Hesse. Yo hago traducciones del alemán y el inglés. Me encanta trabajar con las palabras. Aquí mi e-mail así me escribís:

brezzi777@hotmail.com

Bueno, espero que nos veamos cuando vengas de visita a Bs. As. Beso! Brenda

 
At 7:57 PM, Blogger LOS INADAPTADOS said...

HOLA,
QUERIDISIMA AMIGA,
TUVE LA FORTUNA DE ENCONTRAR TU BLOG...

MI NOMBRE ES DIEGO LOZANO, DE CALI, COLOMBIA...
TRABANDO DURO POR Y CON LA POESIA,
TE INVITO AL BLOG DE NUESTRO COLECTIVO LITERARIO...

http://losinadaptadoscolectivoliterario.blogspot.com

felicitaciones por tu obra y espero comentarios.

besos

ciao

 
At 7:58 PM, Blogger LOS INADAPTADOS said...

http://losinadaptadoscolectivoliterario.blogspot.com/

 

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